Harry Styles - Sign of the Times

Just stop your crying
It's a sign of the times
We gotta get away from here

Acariciar

Yiiiies... muero de amor, o de risa, o de pena, no sé pero tengo un pellizco dentro.

Hay una vieja espeluzná fumando un puro y acariciando una BMW de hará 50 años en mitad de la calle Alcalá... Si, tal cual, acariciando, como si de una persona se tratase. Le pone ojitos, y le pasa la mano por el asiento/espalda, deja caer su pelo larguísimo y medio gris canoso de lado, como si intentase estar más sexy sólo para ella. Está hablándole como si fueran viejas amigas (o quizás algo más), y se hubiesen echado en falta durante años. Ahora tan de cerca, se señalan mutuamente los achaques, y se ríen, pero parecen no haber olvidado tiempos mejores. La moto se deja hacer... desde luego no se ha movido del sitio. Creo que ninguna se ha dado cuenta de que estoy ahí, y las miro absorta. Ahora somos un trío y me toca ser la "voyeur", qué faena!.

Es como una visión de un futuro un tanto cómica que me gustaría tener... más por la moto que por el puro.
Pero es que la visión me parece mucho más predictiva y acertada ahora que creo que la moto no es suya.

Es que ya no escribo

Me han dicho que ya no escribo, y es verdad. 

¡Es que ya no escribo!, pero no comprendo el porqué...

Quizá no sea una sola razón, quizás sean más de dos y de tres. 

Creo que la mayoría de las veces que escribo lo hago para que mis pensamientos, emociones, reflexiones, sentimientos (blablabla paja paja...) no se pierdan en el tiempo o más seguramente en una oscura caja de cartón en algún lugar de mi desordenado cerebro. Escribo cuando quiero explotar, cuando hay algo dentro de mí, por bueno o por malo que necesita salir y airearse, aunque reviente contra la cara de alguien, o contra la mía propia. Fíjate en cómo se llama mi blog "Sindrome Tourette"... Así, en general no está muy bien visto (por esta nuestra sociedad) soltar descontroladamente cosas sin sentido, no queda bien, ni fino ni elegante... me gusta decir que la "sinceridad brutal" está poco valorada, quizás en su momento no tenía otra manera de tirar esos paquetes bomba fuera. 

¿Y ahora?... ¿qué pasa con ellos?. 

Pues... creo que son menos, la fábrica ha pisado el freno, se hace vieja y las piezas empiezan a chirriar de tantas horas extras maquinando.  Ahora he creado mi propio "holding", me siento como una especie de grupo empresarial en equilibrio. Recibo pedidos, los envío... y pido yo algunas piezas a cambio de fabricar otras que necesitan los demás... No sé si es bueno, o malo, puede que haya perdido la chispa de ese ingeniero emprendedor y me convierta casi en el señor Amancio, pero no va a salir nada de fábricas chinas eh... tal vez sea algo más como un producto manufacturado con una materia prima escasa. Y es que... mis paquetes ahora tienen un destinatario, alguien los recoge, los abre y los utiliza para algo. Así que no los tengo que lanzar al vacío o ponerlos en Wallapop... stock cero.

Aunque a veces siguen siendo paquetes bomba... lo siento. 


Gracias por quedártelos y no devolverlos, ya conoces el remite. 

Burkinimanía, Política y Feminismo | Tribuna Feminista

Burkinimanía, Política y Feminismo | Tribuna Feminista



 Pilar Aguilar explica, desde la Política, el Feminismo y la Laicidad, el por qué o no del burkini

Tempus fugit

A toda velocidad. Una vida en... llamas...

Me buscaré mucho más allá...

Parece que escribo para enterrar las cosas, es así más sencillo?...
Enterrarlas en la vida real quizás no lo es tanto.
Se desangran las promesas que no me cumplo a mi misma... ingeniando excusas.
Del vértice de mi pena, a un paso del espejismo.
Y mira qué carita tenía entonces.
La ingenuidad está proscrita, y mi humor es definitivo.


Me he encontrado en el pasado y he decidido (*quizás*)....  no volver a él...

El último primate - Najwa Nimri

"... No digo nada,

todo en mí parece repetido,

y ahora siento que tienes cara de otro.

Solo quiero estar callada,

te veo fuera de foco,

y te esfumas poco a poco,

como el humo de un cigarro.

Y gritaré, gritaré hasta llegar a tí.

Gritaré, gritaré hasta llegar a tí.

Y si estás tan acabado,

fumigado, aniquilado,

arrasado y envasado por estar aquí a mi lado.

Gritaré, gritaré hasta perder la voz.

Porque cuando hablo en voz baja,

no te paras a escuchar   ..."

Todo en mí parece repetido, repetido, repetido, repetido, repetido, repetido... 

...